O VELHO

A justiça é moral, a injustiça

Não. A dor

Te iguala a ratos e baratas

Que também de dentro dos esgotos

Espiam o sol

E no seu corpo nojento

De entre fezes

Querem estar contentes.

(A alegria, Ferreira Gullar)

Venho às letras

Excomungado que fui desde o meu reparimento

Da Santa Igreja da Vida Cor de Rosa.

Me abandonaram também

A família

O governo

A escola.

Sem trindade, sem identidade

Ruminando as folhas secas

Da inconsciência universal:

Sou o cão atrás do protesto

O olho aspergindo ofensivo

Sou a gonorréia no falo obsessivo

Tenho barbas abrasadas

Cor escarlate piolhentas

Tenho um cu (que coça)

Um barraco pulverulento

Um pulmão farto de catarros

Mãos suaves de um capinador

E idéias leves feito perfume de flor

Em outros tempos, recordo

De uma graça bem montada

De crenças bem enlaçadas

Recordo

Em ecos

Flashes

Gritos

Talheres no chão, longe

Perto,

Nesses cantos do que tortura.

Tudo pelo fastio

Do som angustiante do relógio

Com as máquina pareço

Eu cago quando tem banheiro

Banho-me quando tem chuveiro

Fumo restos de cigarro

E nas lixeiras cato o meu amparo.

As mulheres me escapam.

Então o crepúsculo

Traz, como um monstro reconstiuíndo-se,

Um pouco, só, nostalgia.

Todas as flores estão cabisbaixas

Formas acopladas amebas

Montanhas brutas anunciando covardemente

Que alguém chegou em casa

Saltam quadrados amarelos

Variações em cor da televisão

Os carros tem destino

Eu sei, eu sei para onde vão

(rodam silenciosos para a derrocada, a queda, um suspiro de passo em falso. Estão livres. São todos vagabundos solitários, sim, como eu. Por que eles cospem no espelho. Nunca os analistas estiveram tão ocupados. Eles estão descobrindo mais cedo. Ou já seria tarde demais? Eles não se movimentam. Eles tem o mundo na palma da mão)

O tempo da lua se agrava

E nem um esporro sadio

Que alguém dá depois de amar

Me consola

O pé chuta a lata

Ela rola dona de seus ruídos

Como quem reclama respeito – eu rio.

O que anunciam?

Em que país pisam? Com quem falam?

O que prevêem? O que descobriram?

Eu espirro, assovio para uma bunda

Contemplo das esquinas

Vou tentar uma bebida, daqui a pouco

Talvez, Galdino, alguém em mim ponha fogo

Talvez faça muito frio

E eu amanheça morto.

 

O VELHO, pelo viés de Caren Rhoden

carenrhoden@revistaovies.com

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